Иногда - от отчаяния? - хочется написать письмо самому себе, запаковать в конверт, отправить.
Мол, привет, Я.
Как поживаешь? Не отвечай, я знаю, мне твоя образность про облака и жесткий асфальт уже поперек горла. Я вот - неплохо. Вижу светлые стороны жизни, наслаждаюсь каждым мгновением весны - снег, февраль, а я в легкой куртке и не холодно - в жизни проклевывается какой-то смысл. Разочаровалась вот в любимых корейских остолопах, которые вместо крутых песен стали петь их лайт-версии, снабженные воздушными шариками, тоннами милашества и их улыбающимися моськами. Хотя, может, и не разочаровалась, просто перегорела, но это не страшно. Найдутся другие корейцы, или эти реанимируются, восстанут из попсы и станут творить тот же треш, что и в самом начале. Все неплохо, неплохо, не так плохо, как могло бы быть.
Знаешь, мол, не раскисай там.
Я.
А потом получить письмо и радоваться, потому что хоть кто-то, в конце концов, все-таки пишет.